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L'oeuvre d'Andrée Chedid est une quête d'humanité, un questionnement sur la condition humaine, entrevue à travers les heurts des civilisations du monde méditerranéen. Il ressort de ses poèmes une foi profonde, un grand espoir en l'homme et dans la vie.

" Je m'appelle Omar-Jo ". Omar comme le père, un musulman d'Egypte, Jo, diminutif de Joseph, le prénom du grand-père maternel, un chrétien libanais. Marqué par la violence et la mort, l'enfant qui découvre Paris revendique la vie, l'imaginaire. Il rencontre Maxime le forain, qui avait laissé son manège à l'abandon, et rendra leur magie aux chevaux de bois comme il va redonner à leur propriétaire la jeunesse perdue et l'amour oublié. Omar-Jo a deux idoles : Charlie Chaplin qui sut tout à la fois enseigner le rire et les larmes, son grand-père Joseph qui danse et chante dans les fêtes de villages, et dans sa montagne libanaise, façonne de ses mains un manège à l'instar de celui de son petit-fils à Paris. Et dans la nuit, la misère du monde, les lumières s'allument, la musique éclate, la fête commence. L'enfant du malheur est le messager de la joie. Un roman drôle et émouvant, comme Omar-Jo lui-même, écrit par Andrée Chedid avec sensibilité, pudeur et humour.

Dans un pays en guerre, une jeune femme. Marie, est blessée par une balle. Malgré la douleur, elle ne pense qu'à une chose : rejoindre Steph, qui habite de l'autre côté de la ville. Entre eux, il y a un pont. Ils partagent une passion très vive et viennent de traverser une crise. Malgré cela, Marie est prête à tout pour revoir Steph. C'est le message qu'elle avait pour lui, avant d'être mortellement touchée. Elle vacille sous la lumière de midi. Le sang coule de sa blessure. À mesure qu'elle avance, des images de son passé surgissent, emportées par une mort au ralenti que rien n'arrêtera. D'autres personnages l'aident, comme aimantés par ce lieu où la vie, le hasard et le destin mélangent leurs cartes. Dans ce roman, son premier depuis L'Enfant multiple, paru en 1991, Andrée Chedid convoque tous les massacrés, les fusillés, les suppliciés. Ils convergent vers ce cœur aux abois, vers cette femme à la fois anonyme et singulière.

" On fait sa vie. Il faut vouloir sa vie. La volonté d'aimer, de vivre est un arbre naturel "... Pour Hassan, enfant beau et vigoureux, il y a peu, aujourd'hui ratatiné comme un pruneau sec et bleu, la vie est un combat depuis que le choléra a posé sur lui son masque cruel. Dans cette course contre la mort, Saddika est là, grand-mère attentive, qui fait un barrage. Contre ceux qui l'épient, qui se méfient, qui veulent lui prendre l'enfant de peur de la contagion. Mais la vieille le sait. S'ils l'emportent, elle ne le reverra jamais. Alors il faut tenir. Jusqu'au sixième jour ! Le sixième jour, ou bien on meurt, ou bien on ressuscite...

Pierre, le mari de Lana, est peut-être le seul survivant d'un avion qui s'est écrasé dans le désert. En tout cas c'est ce qu'espère la femme qui se rend sur les lieux de l'accident et qui marche comme en quête d'elle-même dans un désert révélateur.

" Elle aurait aimé crier, se battre, soustraire Jean à cette fin. Elle aurait tant voulu prolonger leurs âges, vivre jusqu'au bout. Qu'ils s'accompagnent mutuellement, longuement, le plus longuement possible et entrer dans la nuit ensemble en se tenant la main. Maintenant il fallait peu à peu envisager, admettre, accepter le poids de cette main froide, qui n'avait plus de vie, qui n'avait plus de sens. Admettre, accepter, se résigner. Non. Jamais. Ce serait comme trahir. " De la guerre d'Espagne à la chute du mur de Berlin, Andrée Chedid fait le portrait d'un enfant du siècle dans ce roman profond et émouvant qui est comme la quintessence de toute son oeuvre.